Tal vez, por no ser como aquella estúpida que canta sin cesar canciones de amor al más puro desamor, nunca llegue a ningún lugar más lejano que la cercanía de la puerta de entrada. Mas yo no soy así, estúpida enamorada de un momento romántico, esporádico, insustancial, que no tiene más futuro que el presente mismo. Pero no por eso no soy estúpida que calla cada palabra que por dentro anhela ser gritada, al más vulnerable viento que la lleve a algún otro sitio. Estúpida enamorada de la magia más negra y perversa, severa; de una ilusión que no pudo ser soñada jamás por falta de alas para poder volar, de un cuento de princesas que nunca fue escrito ni lo será. Quizás si hubiera sido como esa estúpida enamorada que repite canciones que otros crearon para el ser realmente amado, sin ser original de escribir sus propios versos aunque secretos, hoy no me lamentaría de no haber sido lo sufuicientemente estúpida. Fui poco estúpida al callar, al dejar que el silencio fuera la luz de un camino sin salida.
F. M.
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